Apuntes de la categoría: Eso que brota

Búsqueda

Fecha: 14 de enero de 2024 Categoría: Eso que brota Comentarios: 0

Soy un hombre que busca y que de tanto buscar ya olvidó lo que quería encontrar.

Sigo buscando por terquedad, esperanzando de que sabré reconocer lo que buscaba en un inicio.

Lo recordaré, eso espero, cuando lo encuentre.

Ojalá sea antes de olvidarme de mí mismo.‬

En voz alta

Fecha: 7 de enero de 2023 Categoría: Eso que brota Comentarios: 0
Mis palabras deben ser dichas.
Sin la voz son garabatos.
Mis palabras sólo existen en voz alta.
En voz queda se olvidan.
Palabras que se inventaron
y se extraviaron en los archivos,
aguardando opacas,
diciéndose solas,
expresándose y repitiéndose,
rebotando en los anaqueles
aguardando los sonidos de mi vida.
Otras (que logro decirme) saben a viejo.
Apenas se dicen escaldan la lengua
y deben masticarse lento,
se dijeron tanto antes de mis tiempos
espolvoreadas con cartón y olvido,
que al decirse quedan pegadas,
charamusca entre las muelas,
caries de color cobrizo,
herrumbre en las encías.
No todas ―digo―
las hay amargas,
como los días perdidos,
cuando deambulaba sin hacer,
hablando por hablar,
diciendo que aprendía
y sólo postergaba,
diciendo que hacía
mientras pasaba.
Algunas palabras se apachurran,
achatándose a mis súplicas,
otras se vuelven altivas
como gato mirándome.
Las hay que sisean como víboras,
se arrastran ―digo otra vez―
pero no huyen,
se acurrucan bajo la mesa
aguardando mis talones.
Otras se muelen
y después de molidas se amasan
(con un poco de agua perfumada,
para el disimulo)
mientras alguien las extiende
sobre el comal de la página,
o se dejan mecer entre mis dedos,
como si fueran aquel niño mágico:
¿Pulgarcito se llamaba?
Brotan de muy abajo,
de un pozo profundo,
donde nadie arroja monedas
porque no cumple deseos.
Un día pedí uno
(un deseo, digo)
pero rebotó tanto
que al llegar arriba ya no era deseo,
apenas un sueño,
quizás bostezo,
un vago recuerdo de lo que fue
como el rostro que amé una vez
antes de extraviarse en su propia historia.

Mirar a medias

Fecha: 7 de enero de 2023 Categoría: Eso que brota Comentarios: 0
Levantar un párpado,
bajarlo,
levantar el otro,
bajarlo…
Ver el mundo a medias,
a cada lado de la nariz,
como lo ven los niños,
sin querer ver todo
y sin tomarlo en serio.

Hechuras

Fecha: 12 de agosto de 2022 Categoría: Eso que brota Comentarios: 0
Hechuras
Alguien dijo, quizás fue Heráclito,
Protágoras o Empédocles,
(pero yo prefiero creer que fue Heráclito
tan sólo por amor a la resonancia
de su nombre…)
Nota 1: sabemos que no fue Parménides.
Nota 2: eso lo aclaró Platón en su «Teeteto».
Dijo —estaba diciendo—
que en realidad ninguna cosa existe,
pues todas están haciéndose.
Cosa cierta,
mi piel se hace cada día
sus escamas se diluyen en polvo
y lo que ayer sentía hoy se disipa,
los ojos fluyen, miran de nuevo
olvidan lo mirado para mirar dos veces,
y la pasión húmeda se recarga
cuando duerme el deseo
y reposa (desparramado)
lo deseado.
Cosa cierta
—sigo diciendo—
pues crecemos y ensanchamos
por mandato de la especie
y por obra de los años,
pero el ser sigue mudando
y lo que fue ayer es otra cosa hoy
siendo la misma…
¿No fue Heráclito el que dijo
que nadie puede acariciar dos veces
la misma piel?
¿No dijo él que todos entramos
como no entramos
en los mismos misterios del cuerpo amado,
tanto como somos
y no somos
los que estamos en ellos?
Pero quizás no lo dijo él,
quizás fue Protágoras o Empédocles
y me engaña la preferencia sonora
de su nombre…
Nota 3: Y ahora que lo pienso
también pudo ser Parménides
y Platón está equivocado
o lo dijo mal en el Teeteto
(se dice que estuvo equivocado
en tantas cosas)
Lo importante es que parece cierto
que ninguna cosa existe
que sólo están haciéndose
y al hacerse a diario
agotan su energía.
Eso se confirma:
con los años se hace más difícil seguir haciéndose
y lo hecho se ve cada día menos bien hecho…
Morir, entonces, es ya no poder hacerse.
Eso debe ser.
Buscaré si Heráclito (o todos los demás)
dijeron algo sobre eso.

Por si acaso el ocaso

Fecha: 22 de agosto de 2021 Categoría: Eso que brota Comentarios: 0

Tengo libreta lista para el caso

de que me acusen de algo que no amaso.

Pero en mis cuentas abunda el fracaso

y cerrar ciclos debo en el repaso.

 

Les puedo confesar un gran retraso,

algunos me dirán que me propaso:

con tanta voluntad poco rebaso

y en cosas del amor anduve escaso.

 

En mucho quise el vuelo, tal Pegaso

más debo confesar que fui payaso.

Por más que me apresuro me desfaso,

caigo, pierdo equilibrio, descompaso.

 

En suma, furor, más luego me atraso.

pero aprendí luego: ni hacer malpaso.

En eso de quimeras sí que arraso.

Aquí puro desnivel, nada al raso.

 

No se me dieron riquezas, cual Craso,

Mejor, quizás, mirar el cielorraso

aspirando al arribo del Parnaso

sin tener que aguantar el marcapaso.

 

Apresuro el trago, levanto el vaso

por ventura, que casi no trasvaso,

brindo por todo, nada, por si acaso

antes que me apresuren al ocaso.