A veces quiero decir algo pero las palabras se me atoran en la garganta. Luego se humedecen y se deslizan de regreso, al lugar de donde trataron de escapar. Otras veces sólo pienso las palabras, pero tardo en localizar su asidero y se quedan en lo profundo. Otras, sólo alcanza para la palabra pronunciada un débil susurro o una línea escrita sin pasión y sin alma, como si al momento de brotar algo la asfixiara. No me duelen esas palabras. Con los años aprendí que algunas de ellas no deben ser pronunciadas y mucho menos escritas. Mejor dejarlas por allí, a que pasen la prueba de los años y puedan salir a la luz con la posibilidad de fertilizar una idea o enriquecer algún párrafo yermo. Mientras tanto sólo las trato de reconocer, mientras recuerdo lo que significan. Quizás algún día las entienda y al lograrlo podré disfrutarlas sin pronunciarlas siquiera.
