El ser, siendo uno, contiene multitudes. Y es que somos inmensos, según lo dijo Whitman.
Quizás por eso, cuando estoy con ella, acuden en tropel mis otros yo.
Quieren decirle lo que digo, acariciarla con mis manos, recorrerla con mis labios, contagiarla con mi ánimo.
Se dan cita ésos que soy yo,
como aquél que tanto se asusta,
el que es tan inseguro,
el que a veces se vuelve arrojado,
el que no logra ser insensible,
el que anhela lo sofisticado y termina entre lo burdo,
el que cede al lado iracundo,
el que duda sin acierto,
el que intenta ser alegre y se derrumba melancólico,
el que prefiere encerrarse en los días soleados,
el que a veces habla de más pero también, lo admito, el que piensa un poco de menos,
y todos los demás que siempre olvido pero que aparecen por allí, cuando apenas la miro.
Y es que todos los que callan y se ocultan quieren salir de un pozo tan profundo para decirle también, para apropiarse de mis manos, para probarla con mis labios y para sentirla revolverse con el mismo intenso ánimo.
Es magia lo que ella desata al convocarlos a tantos.
